É. Eu cresci ouvindo falar da casa própria, do demônio do aluguel, do condomínio-pra-vida-toda, da Tele-Sena e da Porta da Esperança, no SBT; do caminhão do Faustão, na Globo, e das mil e uma casas da Nestlé, nos dois canais ao mesmo tempo - muito foda o Nescau do café da manhã. Expressão melódica, perfeita, o sonho, próprio, tudo redondo, não tem coisa melhor. Já viu? Aí, hoje, depois de um tumulto do cão no metrô, a Sé de sexta-feira, a pressa de ser feliz em casa, que vontade de um fim de semana para sempre. Vocês sabem como é: a gente tropeça no Guia da Folha, tem Flap!, tão sonho e literária, completamente independente. Flip para os intelectuais que colecionan as xícaras da Caras; Flap para um blog de 10 leitores. Mas fui, troquei idéia, "Viva la conexión", gritaram na porta da Casa das Rosas. E antes de eu passar: "seu passaporte?". Gozado, a poesia de hoje curiosamente não está feita para as pessoas de agora. Não? Cheguei em casa, abri o livro: Saludos para mi nuevo amigo Rodrigo. E folheei aos poucos, preguiça, fim cinzento da sexta-feira que eu quis para sempre. Página 69, revelação: a casa própria era só para eu comer a Marcela em paz, sem ter que apertar a boca e fechar a porta do quarto.
El sueño de la casa propia
La vieja dijo clarito
- la casa es mía y yo mando
duermen solos, cuidadito
si no se me van cascando
Y va a seguir de sapa
después de muerta,
aunque le ponga llave a nuestra puerta
A nuestra puerta, sí
tremendo atado
andar por esta vida
como allegado
No prendo ni las teles
de los moteles
(Rascacielos, Enrique Winter - p. 69)
- tradução livre -
A velha disse claramente
- a casa é minha e eu mando
dormem sozinhos, ouviram
senão, vocês me matam
E a velha vai continuar atormentando
depois de morta
mesmo que eu passe a chave na nossa porta
A nossa porta mesmo
tremendo amarrado
andar por esta vida
como eterno inquilino
Não ligo nem as tvs
dos motéis
Rodrigo Maceira
[MP3: el sueño de la casa propia - ropa interior]
myspace.com/delacasapropia
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